Le Poète...

Quand le bout de sa plume caresse la feuille
Le poète exerce la magie sur son recueil
Il laisse parler les mots de son cœur
Et laisse s’envoler les maux de mon cœur
*

Les ruines qui pour nous simples mortels
Ne sont que les vestiges d’un temps réel
Deviennent par la main légère du poète
Des châteaux qui résistent aux tempêtes
*

Que j’aimerai être de ces poètes
Qui transforme en amour de simples amourettes
Rendre aux étoiles leurs étincelles
Changer les couleurs de l’arc-en-ciel
*

Je voudrais parfumer l’air de merveilles
Donner aux regrets un goût de miel
Mettre dans nos yeux des lueurs d’espoir
Qu’au fond il nous reste sans le savoir
*

Je coucherai mes rêves sur le papier
Puis je les déposerais à vos pieds
Les mots seront en liberté
Nous n’auront plus qu’à les récolter.